LE âME DE LA MAISON D’IVOIRE

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient brin à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cÅ“ur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie lâ€

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient pointe à larme, mais sur le papier de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea métrique son bureau, le cÅ“ur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs technique poétique lâ€